Дожить до весны — не прерывая нить, не разрушая структуры, не отрицая неизбежного — растворяя жалкие остатки своего внимания в безудержной хаотической пляске этих безумных огней, уносящихся вдаль. Только вперёд — вечное «вперёд», убегая из одной пустоты в другую, скорее, скорее — столовыми ложками пожирая секунды и километры — лишь бы не останавливаться. Лишь бы не задумываться над тем, от чего же ты всё-таки бежишь и куда, в конечном итоге, собираешься добраться.

Мои глаза смотрят в одну точку — неотрывно, неостановимо — и слабое дыхание дорожного полотна сливается с беззвучным пением ночного неба. Я молчу — потому что мне давно уже нечего сказать. Ветер подхватил слова и унёс их куда-то — туда, где они навсегда утратили свою актуальность... да чего уж тут кривить душой — никогда они не были настолько важны, чтобы удостоиться чести быть произнесёнными. Слова излишни — они подобны ручью, растворяющемуся в зыбкой почве — только ручей, в отличии от слов, всегда умел не противоречить естественному ходу вещей.

Стираются границы и разрываются плотины, выпуская на поверхность всё то, что долгое время было обречено томиться под свинцовым гнётом невербализуемого. Шипящий ветер колеблет мёртвую траву. Катятся по проселочным дорогам крохотные шарики чьих-то необозначенных судеб. От перекрёстков линий жизни отчаливают фрегаты несбывшихся надежд — растворяясь в безбрежном космосе чьих-то потаённых желаний.

Приливы и отливы. Закаты и рассветы. За каждым поворотом, притаившись в засаде, ожидает вечность. Ночь набрасывается на тебя и заключает в свои объятия — холодные, недружелюбные, тревожные. Неловкими пальцами холодный лунный свет царапает кожу. Иглы звёздного света вонзаются в нежную плоть сознания. Тот мир, что когда-то так усердно притворялся существующим, рушится в одночасье — да и знаешь... не было ведь никого, кто по-настоящему когда-нибудь верил в его существование.

Кровь из прокушенной губы. Придуманные люди. Нарисованные дороги. Контурные карты сознания. Призрачные горизонты. И только пропасти — они всегда настоящие. Утро, стирающее последние различия.

И ничто не важно. Мир исчезает, словно лицо, нарисованное кем-то на песке у самой линии прибоя.

Ведь никто и никогда не сумеет обнаружить тот день, когда ты свернул с дороги, чтобы навеки затеряться в этом саду вечно расходящихся в никуда тропок...  ω 

Комментарии